"Não entre na cabana por meia hora. Depois, entre e limpe tudo. E se ela falar, não responda, nem ligue para ela, mas limpe a bagunça." "Sim, eu vi isso na primavera passada — nos arrozais de Eau, foi. Eu estava tentando encontrar um ninho de marreca-de-asa-azul. Vi o pato se afastar e soube que o pato devia estar pousando em algum lugar nas terras altas perto do lago. Enquanto eu estava parado, olhando ao redor, uma pequena cobra d'água veio nadando por um riacho de cogumelos. Só então eu vi uma cobra-d'água cruzar os juncos, e um gavião-pescador mergulhou e tentou agarrar a cobra. A cobra mergulhou e chegou perto da costa. O gavião girou e mergulhou novamente. Desta vez, a água estava rasa demais para a cobra escapar. O gavião o agarrou com as garras e começou a correr com ele. 'Adeus, pequena cobra', pensei, e só então percebi que o gavião estava com problemas; para começar, ele não estava voando em linha reta, e ele estava atacando com seu bico curvo sem encontrar nada. Logo ele começou a afundar em direção aos juncos. Pulei na barcaça e fui até o local onde pensei que ele tinha caído. Assim que cheguei lá, ele mergulhou na água rasa. Levantei-me na barcaça e então vi o que tinha acontecido. A pequena cobra d'água havia se enrolado no pescoço do falcão e mantido a cabeça bem embaixo de sua garganta. Você sabe que uma cobra d'água tem dois dentinhos serrilhados, um de cada lado da mandíbula superior. Muitas vezes me perguntei para que serviria um par de dentes como aquele para elas, mas não me pergunto mais, porque aquela pequena cobra cortou a garganta daquele falcão com aqueles nós e se salvou.!

Era um mundo de silêncio, um mundo banhado em névoa dourada, que Stanhope contemplava com a visão restaurada. Por um longo tempo, seus olhos se demoraram na vista à sua frente, com suas árvores nuas perfurando a linha lilás da névoa matinal cintilante acima da fumaça amarela da madeira. A garota ao lado dele sabia, pela mão que apertava a sua e pelo espanto que empalidecia seu rosto trêmulo, que o silêncio expressava uma gratidão que meras palavras jamais poderiam expressar. Então ela esperou, e depois de um longo tempo ele se virou lentamente e, segurando-a à distância de um braço, sorriu-lhe nos olhos. "Não, obrigado, senhor. Vou jantar hoje com o Sr. Perry. Há muito tempo prometi comer um pedaço de carne fria com ele. A sidra dele é a melhor que conheço. Só a sidra dele já faz valer a pena jantar com ele."

Sir William Lawrence estava muito sério, com uma expressão severa, quase feroz, ao entrar no barco. O Capitão Acton estava frio e pensativo. Sua testa estava franzida; seus lábios, tensos. Seu comportamento era o de um homem seguro de si, confrontado por uma situação complexa por feições alheias ao problema ou dificuldade principal, mas que a confundiam por sua própria existência. Lucy observava a cena da popa do tombadilho do Aurora. Ela estava sozinha naquela parte do navio, encostada na amurada, e uma ou duas vezes seu olhar seguiu o barco que levava seu pai e o Almirante para o Minorca; mas estava principalmente voltado para a barca cuja extensão ela explorou em busca de um vislumbre da figura alta que ela imediatamente reconheceu como o Sr. Lawrence, enquanto Sir William observava seu filho através do binóculo. Ela refletiu sobre a incrível passagem de sua vida que preenchera o intervalo entre o momento em que embarcara naquele navio, acreditando que seu pai jazia perigosamente ferido dentro dela, até o momento de sua transferência para o brigue de Whitby. Nunca sua beleza pensativa fora mais fascinante do que agora, enquanto seus suaves olhos escuros meditavam sobre o navio que fora sua prisão flutuante. O que o Sr. Lawrence diria ou pensaria quando compreendesse que sua loucura era fingida, um estratagema dramático para obter liberdade e restauração? Como ele encararia — mas como poderia encarar — seu pai, a quem havia degradado, e o pai dela, a quem havia roubado e injustiçado? Enquanto ele se lançava nessa postura de mirar, com alguns dos tripulantes ao redor do vagão se encolhendo como homens que tentam desviar de um míssil, enquanto o velho Jim e os outros permaneciam em primeiro plano olhando fixamente para o oficial enfurecido com o sangue em suas bochechas, Lucy Acton subiu ao convés e, de pé com a mão na escada, com os olhos arregalados, pálida e desgrenhada, com um semblante de distração que era uma cópia maravilhosamente verdadeira da loucura em parada momentânea, observou os procedimentos. "Bem, Billy", disse ele com um brilho nos olhos, "já que seremos parentes próximos, um dia, acho que cabe a mim te servir o jantar. Vá direto para casa e coma com a Ann."